A cobra vai fumar!

Caía uma chuva fina sobre o bairro Azenha. O passageiro que me fazia sinal era um senhor de idade bem avançada, que não deveria estar na rua com um tempo daqueles. Parei bem junto à calçada. Ele fechou o guarda-chuva e embarcou desajeitado.

Meu idoso cliente pediu que eu tocasse até a delegacia mais próxima. Estava furioso. Tinha resolvido ir à polícia registrar queixa contra uns garotos que estavam “infernizando” sua vida. Segundo ele, o problema era a barulheira que a turma fazia com seus skates, bem em frente à sua casa.

Meu passageiro contou que tinha reclamado para os garotos, mas que haviam feito pouco caso, que continuavam com a baderna. Do alto dos seus oitenta e tantos anos, disse que teria saído de bengala em punho atrás dos desaforados, disposto a passar-lhes um corretivo. Depois disso, teria virado alvo de chacota da meninada, o que o estava levando à loucura.

Em tom de desabafo, o velhinho contou que esteve a ponto de cometer um desatino. Integrante da Força Expedicionária Brasileira, que combateu na segunda guerra, disse que chegou a engatilhar sua arma para atirar nos meninos. A imagem de sua falecida mulher, no porta-retratos, o teria feito desistir. Resolveu procurar a polícia.

Quando chegamos à delegacia, o idoso estava mais calmo. Já não falava mais nos skatistas. Passou a me relatar suas aventuras na guerra, na campanha da FEB na Itália. O velho abatido do começo da corrida agora parecia um menino, o olho brilhando, o peito inflado. Contou que mantinha sua farda guardada, impecável.

Quando desceu do táxi, ele já havia desistido de dar queixa. Não tomaria o tempo de um policial com seus aborrecimentos. Disse que voltaria para casa caminhando, pois caminhar lhe ajudava a organizar as ideias. A chuva tinha parado e o sol espiava entre as nuvens.

Apoiado em seu guarda-chuva, o ex-combatente despediu-se com um aceno e partiu rumo a, talvez, sua última batalha: a luta por respeito.