Corridas para o cemitério

Duas corridas para o mesmo cemitério, mas com passageiros bem diferentes.
Depois de certificar-se de que teria dinheiro para ir e voltar, a garota embarcou no meu táxi e mandou tocar até o cemitério João XXIII. Tinha pressa, pois estava matando aula e tinha que estar de volta à escola até o fim do último período, quando seu pai iria buscá-la.
Durante o percurso, ela me fazia perguntas sobre o cemitério: se o lugar era perigoso, se conseguiria táxi para voltar, se podia entrar menor desacompanhada. Depois de tirar suas dúvidas, quis saber o que ela faria lá.
A garota me disse que sua mãe morrera quando ela tinha quatro anos de idade. Seu pai, então, a mandou para o Canadá, para morar com sua avó. Passados dez anos, ela estava de volta a Porto Alegre. Como estava tendo sonhos com a mãe, resolveu visitar o túmulo, mesmo contra a vontade do pai, que se negava a levá-la até o cemitério. Contou que economizou o dinheiro da merenda para pagar o táxi.
Na outra corrida, o passageiro era um homem de meia idade. Estava com a roupa e a cara bem amarrotadas, o cabelo despenteado e a barba por fazer. Tinha uma bandeira do Internacional na mão. Pediu que eu tocasse depressa para o cemitério, pois estava atrasado para o enterro do seu pai, que havia morrido no dia anterior.
Ele explicou que o cemitério, por motivos de segurança, fecha à noite. Como o velório seria mesmo interrompido, ele, colorado fanático, aproveitou para ir ao jogo do Internacional. Disse que saiu do estádio muito tarde. Quando caiu na cama, dormiu como uma pedra e acabou acordando atrasado.
Meu passageiro não se sentia culpado por ter ido ao jogo. Disse que seu pai o havia ensinado a amar o Internacional. Iam juntos a todos os jogos, viviam no estádio enrolados na bandeira vermelha. Bandeira, aliás, que ele estava levando para por no caixão.